Alusueños #1

Soñé que era Jim Morrison soñando con los indios en medio del desierto. Sin pieles rojas, los míos degollaban yeguas y se tomaban la sangre chorreando del cuerpo tibio a borbotones.
Yo vestía pantalones de cuero y tenía el pelo largo largo larguísimo. Inclinaba la cabeza desde la cintura al piso y ponía un pie delante del otro como jugando al pan y queso.
Los indios prendían fogatas a mi alrededor y gritaban huinca-huinca. Yo quería deshuincarme tan rápido como pudiese y hacía equilibrio abriendo los brazos en avioncito.

Eran solo hombres y por detrás corrían caballos. Yo era Jim y por eso llevaba la camisa desabrochada. Era yo. Y estaba en tetas entre medio de ellos.
Uno me tiró del pelo. Fuerte. Muy fuerte. Me arrastraba y yo pensé qué bien que encendía mi fuego. Me empujó contra un animal y ahí salté.

Empezamos a cabalgar por la llanura. Esquivábamos todas las vizcacheras y nos seguía la tropilla. Íbamos a pelo. Se sentía suave y las crines eran firmes. Tomados del mismo cuello del caballo, levantando las caderas, en ritmo inverso y perfectamente acompasado con el galopar, cruzábamos sin error, hacia el sur.

Cada tanto nos pasaba otro jinete y decía algo. Yo no entendía, porque no era india, pero podía seguirlos en el galope cada vez más rápido. Sabía que entre ellos era la primera que jineteaba en cuero con tanto agarre. De pronto, era la más de a caballo, y las llamas de los pajonales: meros divertimentos. Todo naranja, todo fuego, enceguecía.
Cerré los ojos y me apoyé completamente en el animal.
Podía sentir su agitación contra mi piel, la transpiración del caballo y su tersura.

Al mirar otra vez, estaba frente a un lago. En la orilla: un automovil de color azul. El sol calentando los vidrios y dentro, la chica con boca llena de baba, pastosa, por la siesta inadecuada.