descuajeringadas pesadillas

Primero me pregunto si la palabra con que titulé se escribe así y por ahí podríamos empezar. Leí 160 trabajos de fin de año de la Escuelita. Todos sabemos que es ridículo ponerle nota a la ficción pero a mí me pagan también por eso.
En la maraña alucinatoria de haber leído todos esos intentos de historias, algunos buenos, otro desagradables y con las sorpresas siempre bienvenidas del caso tengo una pesadilla recurrente: la que llamé "el mal del editor". Consiste en pasar por alto un trabajo que quedó atrás en la pila, alguien a quien no se le prestó la debida atención y que pasó como un ave estacional por mi cerebro. Ese alguien, con ese preciso texto, resulta ser un genio de la literatura. Y yo, como bien boluda que soy, lo dejé pasar.
Por momentos me gustaría ser como Ricardo Piñéiro, él dijo "tengo un talento nato para descubrir a las modelos top". Claro, el sueño del lector crítico es descubrir al extraño que renovará de un plumazo los estantes de nuestra biblioteca.
Ayer el cansancio llegó a un extremo tan grande que me quedé dormida vestida, corrigiendo, sentada en un sillón. Tuve otra pesadilla: iba a un estudio de diseño, estaba lleno de publicistas y gente ultra moderna. Todos sentados en un sillón rojo y tomando merca (eso lo leí en un trabajo de un alumno), de pronto aparecía X, otro profesor de la escuela con quien no sé si me llevo mal o bien y me metía una mano en el tujes totalmente alevosa. Yo no entendía si entonces tenía que cogérmelo o salir corriendo. En el sueño estaba segura de que era gay. Las minas que estaban a su alrededor me decían "¿no querés ser parte del estudio?" y todo me parecía asqueroso pero claramente quería pertenecer. Sabía que "pertenecer tiene sus privilegios". Todo esto sucedía en el sueño mientras la radio estaba prendida (fuera de mi cabeza) y yo llegaba a escuchar de, a ratos, esa música. Era ALMAFUERTE. Almafuerte personificaba en mi conciencia dormida las ganas de saltar sobre los diseñadores y matarlos.
Cuando me iba despertando el sueño-pesadilla viraba a la tercera persona y me veía a mí misma, yéndome por un pasillo, acompañada del diseñador capo mafia, de espaldas, él metiéndome la mano en el bolsillo trasero del jean.


Me quedan 26 monografías.
Puse un 3 y un 4, eso no me gusta.
Mañana empieza el encuentro.
El domingo corrijo lo que queda.
El lunes y martes doy las últimas clases.
El martes empiezo a full con lo que será mi ocupación rentada principal del verano: terminar de escribirle a D. (mi ex-jefe) su libro sobre empresas familiares. He dicho.